frauen, die schreiben…

Publiziert am März 8, 2010 von andrea milde

Elke Heidenreich, escritora, lectora, crítica, moderadora alemana escribió este texto como prólogo a un libro publicado por Stefan Bollmann bajo el título „Mujeres que escriben, viven peligrosamente“. Lo encontré hace poco buscando textos sobre „museriche“, es decir musas de género másculino. No los he encontrado y, en cambio, me he quedado con este texto.  Es un poco largo, y no es nuevo (2006),  pero me gustó mucho, y aunque no habla de tejedoras, me siento incluida.

Aquí lo coloco, con una traducción casera al español, para compartir y rendir homenaje a todas las mujeres que viven el arte día a día, a las que han muerto en el intento y a las que llegan a la luz del consciente colectivo, a las que lo viven en las cocinas, en el trabajo, en el parque, en el taller, en el museo,  y en cualquier lugar donde estén y contemplen, observen, vean, escuchen y sientan la vida y encuentren la forma de contar…..

Dichterinnen in Gefahr // Poetisas en peligro

Texto publicado en el periódico alemán: F.A.Z., 16.03.2006, Nº. 64 / página 38
Material fotográfico: AP, picture-alliance/ dpa/dpaweb

Text: F.A.Z., 16.03.2006, Nr. 64 / Seite 38
Bildmaterial: AP, picture-alliance/ dpa/dpaweb

Aus dem Vorwort des von Stefan Bollmann herausgegebenen Bandes „Frauen, die schreiben, leben gefährlich“, Elisabeth Sandmann Verlag

Prologo del libro „Frauen, die schreiben, leben gefährlich“, publicado por Stefan Bollmann en la editorial Elisabeth Sandmann

Von Elke Heidenreich // De Elke Heidenreich

Sylvia Plath // Ingeborg Bachmann // Virginia Woolf

„Wir geistigen Frauen enden als Verliererinnen in Liebesgeschäften“, schreibt die argentinische Lyrikerin Alfonsina Storni, ehe sie sich – mit 46 Jahren – ins Meer stürzt. Auch die früheste aller Dichterinnen, Sappho, soll ihr Leben im Meer beendet haben. Sie war sich ganz sicher, daß Frauen genauso schreiben können wie die Männer.

„Nosotras, las mujeres intelectuales terminamos como perdedoras en los asuntos amorosos”, escribió la poetisa argentina Alfonsina Storni, antes de triarse, con sólo 46 años, al mar. También de la primera de todas las poetisas, Safo, se dice que puso fin a su vida entregándose al mar. Estaba más que segura que mujeres pueden escribir igual que os hombres.

Für Ingeborg Bachmann war das Schreiben die schmerzlichste aller „Todesarten“; die Gedichte von Sylvia Plath und Anne Sexton entstanden aus den Beschädigungen, die ihnen die Realitäten der fünfziger und sechziger Jahre in Amerika (die Mütter! die Männer!) zugefügt hatten. Beide starben durch Selbstmord – Sylvia Plath steckte, dreißigjährig, den Kopf in den Gasofen, vorher schnitt sie sich zur Vorsicht auch noch die Pulsadern auf. Anne Sexton machte ihren ersten Selbstmordversuch mit 29 Jahren, es folgten noch viele weitere Versuche und Jahre der Therapie, in denen sie immer vom Selbstmord sprach und ihn „den Ausweg für Frauen“ nannte. Mit 45 Jahren zog sie den Pelzmantel ihrer Mutter an, trank ein Glas Wodka, ging in die Garage und vergiftete sich mit Autoabgasen. „Wenn der Tod einen nimmt und durch die Mangel dreht, ist es ein Mann. Aber wenn man sich selbst umbringt, ist es eine Frau“, schrieb sie.

Para Ingeborg Bachmann, escribir era la más dolorosa de todas las „maneras de morir“, los poemas de Sylvia Plath y Anne Sexton resultan de los daños, que les había inferido la realidad de los años cincuenta y sesenta en América (¡las madres! ¡los hombres!). Las dos se suicidaron. Sylvia Plath metiendo la cabeza en el horno de gas, no sin antes cortarse las venas, por si acaso. Anne Sexton intentó por primera vez quitarse la vida con 29 años. Muchos otros intentos seguirían, y años de terapia, en los que nunca dejó de hablar de suicidio llamándolo “la salida para mujeres”. Con 45 años se puso el abrigo de piel de su madre, se tomó un vaso de vodka, se metió en el garaje y se envenenó con los gases de escape. “Cuando la muerte coge a alguien y le aprieta las clavijas, es un hombre, pero si alguien se suicida, es una mujer.”

Mit Steinen in den Fluß //Con piedras al río

Die romantische Dichterin Karoline von Günderrode veröffentlichte ihre Lyrik zunächst unter dem Männernamen Tian, verzweifelte dann an der Unmöglichkeit, als Frau ein freies, kreatives, künstlerisches Leben zu führen, und stach sich 1806 einen Dolch ins Herz: Sie war 26 Jahre alt. Carson McCullers‘ großer Roman „Das Herz ist ein einsamer Jäger“ erschien 1940, sie hatte ihn mit nur 23 Jahren geschrieben. Der Erfolg ruinierte ihre Ehe mit einem erfolglosen Schriftsteller, Schlaganfälle und ein rastloses Leben ruinierten ihre Gesundheit – sie wurde keine fünfzig Jahre alt. Virginia Woolf steckte sich Steine in die Jackentaschen und ertränkte sich, gerade fünfzig, in einem Fluß.

La poetisa romántica Karoline von Günderrode publicó su poesía primero bajo el nombre masculino Tian., luego se desesperó ante la imposibilidad de poder vivir una vida libre, creativa, como artista, por el simple hecho de ser mujer. Se clavó un puñal en el corazón: tenía tan sólo 26 años. La gran novela de Carson McCuller, El corazón es un cazador solitario, se publicó en 1940. Lo había escrito con 23 años. El éxito arruinó su matrimonio con un escritor fracasado, infartos y una vida alborotada arruinaron su salud, no alcanzó ni los cincuenta. Virginia Woolf se metió piedras en el bolsillo de su chaqueta y se ahogó en el río, poco después de cumplir los cincuenta.

Die Reihe ließe sich noch lange fortführen. „Frauen schreiben nicht, und wenn sie schreiben, bringen sie sich um“, zitiert die uruguayische Lyrikerin Cristina Peri Rossi ihren Onkel in einem Nachruf auf ihre argentinische Kollegin Marta Lynch, die sich 1985 erschossen hatte.

Podríamos seguir ampliando la lista. “Mujeres no escriben, y si escriben, se suicidan”, cita la poetisa uruguaya Cristina Peri Rossi a su tío en una necrología después de que se colega argentina Marta Lynch se había quitado la vida con un disparo en 1985.

Wo sind die Musen der Frauen?//¿Donde están las musas de las mujeres?

Was geschieht hier? Warum verzweifeln gerade die klügsten, die schöpferischsten, die begabtesten Frauen so sehr am Leben, daß sie es nicht mehr aushalten können? Das, was Männer beflügelt, zerstört offenbar Frauen: die Gleichzeitigkeit, eine Liebe zu leben und sich künstlerisch zu etablieren. Dazu kommt etwas ganz Einfaches, etwas ganz und gar Unerträgliches: Frauen regeln den Alltag von Männern, damit diese schreiben (oder was auch immer tun) können. Wer regelt eigentlich den Alltag von Frauen? Frauen werden gern als die Musen der Männer bezeichnet. Wer und wo sind denn aber die Musen der Frauen? Die Frau muß sich selbst Muse sein.

¿Qué está pasando aquí? ¿Por qué son justamente las mujeres más inteligentes, más creativas, más talentosas las que desesperan tanto ante la vida, que no la pueden aguantar? Lo que da alas a los hombres, parece matar a las mujeres: la simultaneidad entre vivir un amor y establecerse como artista. A esta circunstancia se une algo muy sencillo, y sumamente inaguantable: las mujeres organizan la vida cotidiana de los hombres para que éstos puedan escribir (o lo que sea que quieren hacer). ¿Y quién organiza la vida cotidiana de las mujeres? Gusta denominar a las mujeres como musas de los hombres. ¿Pero quiénes son y dónde están los “musos” de las mujeres? La mujer tiene que servirse a sí misma de musa.

Nicht nur den schreibenden Frauen ging es so (..). Der Maler Max Beckmann machte seiner Mathilde, die Geigerin war, zu Beginn der Ehe unmißverständlich klar: „Wenn du Karriere machen willst mit der Geige, dann laß‘ ich dich frei. Aber wir können dann nicht zusammen leben. Entweder du wirst Geigerin, oder du bleibst bei mir. Beides geht nicht. Ich brauche dich ganz oder gar nicht.“ Mathilde gab die Geige auf. Ich wüßte kein einziges Beispiel, wo eine Frau einem Mann zu Beginn der Ehe ein solches Opfer abforderte!

No les pasó sólo a las mujeres escritoras  (….) El pintor Max Beckmann le dejó las cosas muy claras a su Mathilde, violinista de profesión, nada más casarse: “Si quieres hacer carrera con el violín, te dejo libre. Pero entonces no podemos vivir juntos. O te haces violinista, o te quedas conmigo. Las dos cosas no pueden ser. Necesito de ti todo, o nada.”. Mathilde abandonó el violin. No sé de ningún ejemplo, en el que una mujer haya exigido de su marido un sacrificio como este.

Begabter als F. Scott Fitzgerald // Más talento que F. Scott Fitzgerald

Frauen, die Künstlerinnen sind, möchten natürlich auch als Frauen wahrgenommen werden – sie möchten begehrt und geliebt werden, aber „…es ist sehr schwer, gleichzeitig zweierlei zu sein: erstens jemand, der nach seinen eigenen Gesetzen leben will, und zweitens jemand, der die netten alten Dinge behalten und geliebt und geborgen und beschützt sein möchte“, schrieb Zelda Fitzgerald, die genauso begabt, gescheit und sogar weit witziger gewesen sein soll als ihr Mann Scott Fitzgerald und die in Nervenheilanstalten endete.

Mujeres que se ven a sí mismas como artistas, naturalmente también quieren ser vistas como mujeres – quieren saberse deseadas y amadas, pero “….es muy difícil, ser dos a la vez: alguien quién quiere vivir según sus propias leyes, y alguien, quien quiere conservar las cosas agradables de antes, quiere sentirse amada, cuidada y protegida”, escribió Zelda Fitzgerald, de la que se dice que había sido igual de talentosa, inteligente e incluso mucho más divertida que su marido Scott Fitzgerald, y que terminó en un psiquiátrico.

Martin Luther hatte für alles eine Erklärung: Eva hat gesündigt, also muß die Frau ewig büßen und hat das Recht auf ein eigenständiges Leben für immer verwirkt. Es dauerte bis zur Französischen Revolution, bis endlich „l’homme“ nicht mehr nur „Mann“, sondern „Mensch“ bedeutete. Das heißt, die kühne Vision der Gleichberechtigung stand 1789 endlich am Himmel. Da ist sie auch weitgehend geblieben. Denn es sind immer noch meistens die Frauen, die den Alltag bewältigen, die Kinder großziehen, den Haushalt führen, und sie wollen natürlich als Frau auch noch gefallen und geliebt werden, und gleichzeitig wollen sie leidenschaftlich brennen für ihr Werk, intensiv leben für ihre Arbeit, und daß diese zermürbenden Widersprüche zur Katastrophe führen müssen, das merken sie, wenn sie alt, einsam, verlassen, krank, drogensüchtig, Alkoholikerin, verrückt, weggesperrt, an den „Frösten der Freiheit“ (Marieluise Fleißer) erfroren sind oder kurz vorm Selbstmord stehen: Else Lasker-Schüler, Mascha Kaleko, Irmgard Keun, Jane Bowles, Unica Zürn, Adelheid Duvanel, Marlen Haushofer, Dorothy Parker, Nelly Sachs, Katherine Mansfield, Annemarie Schwarzenbach – ach, es sind so viele.

Martin Luther tenía una explicación para todo: Eva pecó; por ello, la mujer tendrá que hacer penitencia eternamente y perdió para siempre el derecho a una vida propia, autónoma. Había que esperar hasta la Revolución Francesa, hasta que “l’homme” no sólo significaba “hombre” sino “persona”. Es en 1789, pues, cuando la osada visión de la igualdad en derechos y oportunidades apareció por primera vez en el horizonte. Ahí se ha quedado en gran medida. Siguen siendo las mujeres las que en la mayoría de los casos se ocupan del engranaje cotidiano, las que educan a los hijos, las que asumen las tareas domésticas y, como es natural, además quieren gustar como mujer y ser amada como tal, y a la vez quieren arder apasionadamente para su obra, vivir intensamente para su trabajo. Y no se percatan de que estas contradicciones demoledoras tienen que conducir hacia el catástrofe, hasta que están viejas, solas, abandonadas, enfermas, drogodependientes, alcohólicas, locas, encerradas, muertas del frío de “las heladas de la libertad” (MarieLuise Fleisser) o se encuentran al borde del suicidio: Else Lasker-Schüler, Mascha Kaleko, Irmgard Keun, Jane Bowles, Unica Zürn, Adelheid Duvanel, Marlen Haushofer, Dorothy Parker, Nelly Sachs, Katherine Mansfield, Annemarie Schwarzenbach, y tantas, tantas más…

Nur das Große gefällt mir // Sólo lo grande me gusta

Und doch, wie arm wären wir, hätten nicht all diese Frauen genau das versucht: einen solchen Spagat auszuhalten, trotzdem zu schreiben, Gedichte, Erzählungen, Romane von unbeschreiblicher Kraft und Intensität zu schaffen, die uns Nachkommende ermutigen, prägen und trösten! Nicht alle scheiterten ja, vielen gelang es, sich eine Existenz als Schriftstellerin aufzubauen, unter welchen Opfern auch immer.

Y con todo, que pobres seríamos hoy si todas estas mujeres no lo hubieran intentado: aguantar el ejercicio extremo de seguir escribiendo, poemas, relatos, novelas, de una fuerza e intensidad indescriptible, que nos anima, dejan marca en nosotras y nos dan consuelo a las que venimos después.

Und sowohl in ihren Erfolgen als auch in ihrem Scheitern, in den vielen Selbstmorden, den Verzweiflungstaten, Krankheiten der schöpferischen Frauen liegt ja eine enorme Kraft, die uns beeindruckt. Diese Frauen haben Gedichte hinterlassen, an denen wir uns, wie es die polnische Lyrikerin Wislawa Szymborska so wunderbar ausdrückt, festhalten „wie an einem rettenden Geländer“. Den Frauen war der Konflikt ihres Lebens ja durchaus bewußt, es war ihnen klar, daß sie anders waren, und das Anderssein ist immer auch Stärke (…).

Y tanto en los éxitos de estas mujeres creadoras como en sus fracasos, sus actos de desesperación absoluta, sus enfermedades hay una fuerza tremenda que nos impresiona. Estas mujeres nos han dejado poemas en los que nos podemos agarrar “como en una barrandilla”, como decía tan maravillosamente la poetisa polaca Wislawa Szymborska. Pues estas mujeres eran conscientes del conflicto que dominaba su vida, sabían que eran distintas, y “ser diferente” siempre es también “ser fuerte”. (…)

Er sähe mich lieber als virtuose Hausfrau // Preferiría verme como virtuosa ama de casa

Natürlich hat sich der jahrhundertelange Status der Frau, Objekt, Anhängsel, Untergebene zu sein, zumindest in westlichen Ländern in den letzten Jahrzehnten geändert. Sie ist durchaus Subjekt, eigenständig, weitgehend gleichberechtigt. Und nicht wenige Männer haben noch immer massive Probleme damit. Robert Musil schrieb in dem 1929 erschienenen Buch „Die Frau von morgen“: „Die Frau ist es müde geworden, das Ideal des Mannes zu sein, der zur Idealisierung nicht mehr die rechte Kraft hat, und hat es übernommen, sich ihr eigenes Wunschbild auszudenken… Sie will überhaupt kein Ideal mehr sein, sondern Ideale machen, zu ihrer Bildung beitragen, wie es die Männer tun.“

Por supuesto ha cambiado el estatus de la mujeres, de ser objeto, apéndice, subordinada, al menos en los países occidentales a lo largo de las últimas décadas. Es sujeto, independiente, más o menos disfruta de igualdad en derechos y oportunidades. Y no son pocos los hombres que aún tienen tremendos problemas con este cambio. Robert Musil escribió en su libro “La mujer de mañana”, publicado en 1929: “La mujer se ha cansado de ser el ideal del hombre, que ya no tiene la fuerza suficiente para la idealización, y ha empezado a crear su propio ideal … En ningún caso quiere seguir siendo un ideal, los quiere hacer, quiere participar en su creación, tal como lo hace el hombre”.

Aber lassen die Männer sie denn? „Meinem Mann gefällt es nicht, daß ich mich so ganz der Schriftstellerei widme“, schreibt die tschechische Schriftstellerin Bozena Nemcova, die mit 42 Jahren nach einer sehr unglücklichen Ehe starb. „Er sähe mich lieber als virtuose Hausfrau, ich begreife, daß wir dann glücklicher wären.“ Sylvia Plath schrieb ihre Gedichte morgens vor fünf Uhr, ehe die Kinder aufwachten. Die Schriftstellerin Sybille Bedford sagte lakonisch: „Mutterliebe und Literatur lassen sich nicht vereinbaren“, und in der Tat haben viele hochbegabte Frauen auf Kinder verzichtet, und die, die doch Kinder großgezogen haben, taten es unter unendlichen Anstrengungen, an denen sie nicht selten zerbrachen. 1947 schrieb die Schriftstellerin Elisabeth Langgässer in einem Brief: „Die Alltagsarbeit wird von Tag zu Tag schwieriger, und der Haushalt verschlingt die letzten Kräfte wie ein triumphierender Moloch, dem die Saftbrühe rechts und links vom Maul herunterläuft…. Immer fühle ich, was es heißt, eine Kerze an beiden Enden anzuzünden.“ Frauen, die schreiben, leben gefährlich. Sie leben vor allem in der Regel sehr kurz, und wenn es doch ein längeres Leben wird, dann manchmal eines in Einsamkeit und Elend, und am Ende stand oft auch noch das völlige Vergessen – wie etwa bei Mascha Kaleko oder Irmgard Keun, die erst jetzt zögernd wiederentdeckt werden.

¿Pero, los hombres la dejan? “A mi marido no le gusta que me dedique plenamente a la literatura”, escribió la literata checa Bozena Nemcova, que murió con 42 años después de un matrimonio tremendamente infeliz. “Preferiría verme como virtuosa ama de casa, entiendo, que entonces seríamos mucho más felices”. Sylvia Plath escribió sus poemas de madrugada, antes de las cinco y antes de que despertaran los hijos. La escritora Sybille Bedford decía lacónicamente: “amor de madre y literatura no se dejan conciliar”, y de hecho, muchas mujeres altamente talentosas han renunciado a tener hijos, y las que sí los han criado, lo han hecho bajo unos esfuerzos tremendos, bajo los cuales no pocas veces quebrantaron. En 1947 escribe la literata Elisabeth Langgässer en una carta : “El trabajo cotidiano me resulta con cada día más difícil, y las tareas de casa absorben las últimas fuerzas como un Moloch triunfante, al que las babas caen de ambos lados de las fauces….. Siempre siento lo que significa prender una vela de los dos extremos.”. Mujeres que escriben, viven peligrosamente y, sobre todo, suelen vivir poco. Cuando es una vida más larga, muchas veces lo es en soledad y miseria, y al final, muchas veces las esperaba el profundo olvido, como en el caso de Mascha Kaléko o Irmgard Keun, que han tenido que esperar hasta ahora para ser redescubiertas.

(…)

Das Grauen der Einsamkeit // El espanto de la soledad

(…) Eine der letzten Zeichnungen von Else Lasker-Schüler zeigt eine am Baum erhängte Gestalt, wir erkennen den schmalen „Prinzen von Theben“, der sie selbst war, unter dem Bild steht: „Im Grauen der Einsamkeit“. Nach ihrem Tod nannte Benn sie „die größte Lyrikerin, die Deutschland jemals besaß“. Der Lebenden hätte dieser Satz mehr geholfen.

(..) Uno de los últimos dibujos de Else Lasker-Schüler muestra un personaje colgado de un árbol, reconocemos el delgado “Príncipe de Tebas”, que no era otro que ella misma. Debajo vemos: “En el espanto de la soledad”. Después de su muerte, Benn la llamó “la poetisa más grande que Alemania jamás había tenido”. En vida, esta frase la hubiera ayudado más.

Eines aber muß hier gesagt sein: daß natürlich auch schöpferische Männer dieses Grauen der Einsamkeit sehr wohl kennen, die Zweifel, die Überforderungen, das Sich-selbst-Ausbeuten. Nur sind ihre Lebensbedingungen in der Regel einfacher als die von Frauen, und auch die Erwartungen der Gesellschaft sind an einen Mann letztlich doch andere als an eine Frau. Jede Frau, die – wie ich – in der Öffentlichkeit arbeitet, weiß ein Lied davon zu singen. Man braucht sehr viel Kraft, sehr viel Selbstbewußtsein. Damit sieht es in der Regel bei Frauen schlechter aus als bei Männern.

Pero una cosa sea dicha: que también había hombres creativos que conocían este espanto de la soledad, las dudas, es esfuerzo excesivo, el explotarse-a-sí-mismo. Sólo que sus circunstancias vitales, por regla general, suelen ser más fáciles que en el caso de las mujeres, y también las expectativas que la sociedad formula al hombre son diferentes a las que formula a la mujer. Todas las mujeres que, como yo, trabajan en el espacio público, lo saben por experiencia. Se necesita mucha fuerza, mucho aplomo. Características que en las mujeres, en general,  no se encuentran en la misma medida que en los hombres.

(…)

Shakespeares Schwestern // Las hermanas de Shakespeare

Unsern Himmel müssen wir uns selbst erschaffen. Dazu gehört nach Virginia Woolf vor allem, daß eine Frau ein eigenes Arbeitszimmer hat, wie ein Mann, „und wenn wir an die Freiheit gewöhnt sind und an den Mut, genau das zu schreiben, was wir denken; wenn wir dem gemeinsamen Wohnzimmer ein bißchen entronnen sind und menschliche Wesen nicht immer nur in ihrer Beziehung zueinander sehen, sondern in Beziehung zur Wirklichkeit; … wenn wir der Tatsache ins Auge sehen – denn es ist eine Tatsache -, daß es keinen Arm gibt, auf den wir uns stützen könnten, sondern daß wir allein gehen und daß unsere Beziehung eine Beziehung zur Welt der Wirklichkeit und nicht zur Welt der Männer und Frauen sein sollte, dann wird diese Gelegenheit kommen, und die tote Dichterin, die Shakespeares Schwester war, wird den Körper annehmen, den sie so oft abgelegt hat.“

Nuestro cielo tendremos que crearnos nosotras mismas. Parte importante de ello es, según Virginia Woolf, que la mujer disponga de un despacho, como el hombre, “y cuando nos acostumbremos a la libertad y al coraje de escribir exactamente lo que pensamos, cuando nos hayamos escapado, aunque sea un poco, de la sala de estar compartida y concibamos los seres humanos no sólo en la relación que existe entre ellos, sino también en relación con la realidad, cuando seamos capaces de aceptar el hecho, de que no existe brazo alguno en el que poder apoyarnos, sino que andamos solas y que nuestra relación debería ser una relación con el mundo de la realidad y no con el mundo de hombres y mujeres, entonces surgirá esta oportunidad, y la poetisa muerta, que había sido la hermana de Shakespeare, tomará el cuerpo que se quitó tantas veces.

Leben ist gefährlich. Am Ende steht immer der Tod. Schreiben ist gefährlich. Am Ende des Schreibens steht das Werk. Die Werke der Schriftstellerinnen, die mit ihrem Leben dafür bezahlt haben, helfen uns – mir – durch die noch verbleibenden Jahre.

La vida es peligrosa. Al final siempre espera la muerte. Escribir es peligroso. Al final del escribir está la obra. La obra de las escritoras, que lo pagaron con su vida nos ayuda, me ayudan, a seguir a través de los años que aún me quedan.

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meine museriche

Publiziert am März 8, 2010 von andrea milde

mein muserich hat mir heut einen Tag geschenkt.

es hat geschneit die ganze Nacht, nicht viel

doch weit genug, dass niemand Uli hat gebracht

in seine grundige Schul.

.

Der eine spielt „Hey Wickie, hey“,  der andere

ist am Kochen, und ich sitz hier

und denk und schreib

über alle möchtlichen Sachen.

.

Wenn irgendwann vor Hunger knurrt der leer

gewordene Magen,  das Denkwerk

nicht mehr  richtig schnurrt…..

kommt mein Muserich ohne  zu fragen

mit einem Glas voller Wermutstropfen,

um  mir zu versuessen das Warten

und hauchdünnen Chips aus gelben Kartoffeln,

die bald in Verschwund  geraten.

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mascha kaléko

Publiziert am März 8, 2010 von andrea milde

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Dieser Name tauchte zuerst um 1930 in Berlin auf. Mascha schrieb vom Alltag für den Alltag und diese Art von Grossstadtlyrik liebte man in den dreissiger Jahren. Es ist eine wunderbare Mischung aus  Lyrik und Spott, aus Gefühl und Ironie, aus Berliner Witz und der Trauer der Weisheit aus dem jüdischen Osten. Im Januar 1933 erscheint ihr erstes Buch, das „Lyrische Stenogrammheft“. Es wird ein Erfolg.

Ihm folgt ein zweites 1935, bis sich herausstellt, dass Mascha Jüdin ist und ihre Bücher beschlagnahmt werden. 1938 emigriert sie mit ihrem zweiten Mann, Chemjo Vinaver, und beider Sohn nach Amerika. New York bot die Möglichkeit zum Überleben, mehr nicht. Exil, das ist für einen Dichter ein unheilbarer Bruch im Leben. Den Verlust des literarischen Ruhms hatte sie verwunden, die Entwurzelung nie. Ihr Mann, der sich sei ganzes Leben lang mit chassidischer Musik beschäftigte, gründete einen Chor und gab Konzerte. Da er kaum Englisch spricht, muss sie ihn zu den Besprechungen, Proben und Konzerten begleiten und dolmetschen. Das klingt, als hätte ihr Mann die Entfaltung seiner Frau verhindert. Auch, aber nicht eigentlich und nicht willentlich.

Bi in ihre letzten Lebenstage hat sie betont, wie sehr ihr Mann sie darin bestärkt habe, vor allem ihren dichterischen Impulsen zu gehorchen, ohne Rücksicht auf die Dringlichkeiten des Alltags.

1966 siedeln sie um nach Jerusalem. Dort bleibt Mascha immer eine Fremde, und unbekannt. Während in Deutschland ihre Bücher wiederaufgelegt werden und die Verkaufszahlen in die Höhe steigen, nimmt auch ihre Einsamkeit mehr und mehr zu. Sie bleibt um ihres Mannes Willen dort, reiste einmal im Jahr nach Europa, gab Vortragsabende, pflegte die alten Kontakte mit Verlegern, Kollegen und Freunden. In Israel war un blieb sie unbekannt und einsam.

1968 starb überraschend ihr dreissigjähriger Sohn Steve in New York. Sein Tod war für die Dichterin de Beginn des eigenen, nicht nur psychischen sondern auch physischen Sterbens; denn rückschauend wird deutlich, dass de Anfang ihrer Todeskrankheit mit diesem Schicksalsschlag zusammenfiel.

1973 starb ihr Mann nach langer Karnkheit. In fast allen im Jahr 1974, ihrem letzten Lebensjahr, entstandenen Gedichten spricht der Schmerz über den Verlust ihres Mannes

Am 21. Januar 1975 starb sie in Zürich, der Emigrantenstadt. Eine schmucklose Beisetzung an einem regnerischen Morgen. Keine Reden, nur die rituellen Gesänge ihres Volkes.

Entnommen aus dem Vorwort von Gisela Zoch-Westphal

In: dtv Masch Kaléko: In meinen Träumen läutet es Sturm

El nombre de Mascha Kaléko empezó a sonar en el Berlon de los años treinta. Ella escribía sobre la vida cotidiana para la vida cotidiana y esta especia de poesía urbana gustó mucho en aquellos años. Era una maravillosa mezcla de poesía y burla, de sentimientos e ironía, del salero berlinés y de la tristeza de la sabiduría del Este judío. En 1933 se publicó su primer libro „Mein lyrisches Stenogrammheft“, que se convirtió en un éxito.

En 1935 le siguió un segundo libro, hasta que se descubrió que Mascha era de orígen judío. Sus libros se confiscaron en las imprentas y se retiraron de las librerías.  En 1938 decide emigra a Estados Unidos, junto con su  marido Chemjo Vinaver y el hijo de ambos. Nueva York les da la oportunidad de sobrevivr, pero nada más.   El exilio es para el poeta una ruptura en la vida que  no tiene cura. Mascha accepta la pérdida del reconocimiento público como escritora, pero nunca asimilará el desarraigo sufrido. Su marido sigue sus investigaciones sobre la música jasida, forma un coro, da conciertos. Como apenas habla inglés, Mascha le acompaña a entrevistas, negociaciones, a pruebas y conciertos para hacerle de intérprete. Esto puede sonar como si su marido le haya impedido seguir su carrera como poeta. También, pero no realmente y no queriendo.

Mascha diría de él hasta sus últimos días de vida que siempre la apoyó y la animó a obedecer a sus impulsos literarios y hacer caso omiso a las necesidades cotidianas.

En 1966 se mudaron a Jerusalém. Mascha siempre seguirá sintiendose como una extraña y será una desconocida hasta su muerte. Mientras en Almenania sus libros volvieron a reeditarse y los números de venta subían, también aumentó su soledad, su tristeza, su nostalgia. Se quedó por su marido. solía visitar Europa una vez al año para dar conferencias, para mantener los contactos con editores, compañeros de profesión y amigos.

En 1968 mirió su único hijo Steve en Nueva York. Esta muerte, inesperada, es el comienzo de la muerte, no sólo psíquica, sino también física de la poeta. Echando la vista atrás, queda evidente, que la enfermedad que finalmente le iba a robar la vida, tuvo sus comienzos en ésta época.

En 1973 murió su marido rás una larga enfermedad. En casi todos los poemas que escribe en el último año de sus vida habla del dolor causado por su pérdida.

En 1975 muere en Zurich, ciudad de exiliados por excelencia. Un entierro sencillo en una mañana  lluvioso. No quería que nadie diera un discurso, hablara de ella, de su vida, de su obra. Sólo se escucharon las canciones de su pueblo.

Extraído del prólogo de Gisela Zoch-Westphal

In: dtv Masch Kaléko: In meinen Träumen läutet es Sturm

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APROPOS „FREIER WILLE“

I.

A.: „Wir tun nur, was wir sollen“

B.: „Der Mensch kann, was er will.“

A.: „Gewiss. Doch kann er wollen

das was er wollen will?“

II.

„Ich hüpfe“, sprach der Gummiball,

„ganz wie es mir beliebt,

und schliesse daraus, dass es sowas

wie ‚freien Willen‘ gibt.“

„Mal hüpf ich hoch, mal hüpf ich tief,

nach Lust und nach Bedart.“

So sprach der Ball, nicht ahnend, dass

des Knabe Hand ihn warf.

III.

Was geschehen soll, wird geschehen,

was misslingen soll, misslingen.

Was im Plan nicht vorgesehen,

kann der Stärkste nicht erzwingen.

M.K.

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mujeres….

Publiziert am März 8, 2010 von andrea milde

En 2008,  la Asociación de Mujeres por la Igualdad – Tejiendo Cambios construyó un laberinto en la plaza de Aguilar de Campoo con motivo del día intercultural organizado por la Fundación de la Lengua.

Escogimos el laberinto porque nos acompaña dese hace miles de años, en las más diversas culturas, y para mí está estrechamente unido a la idea cíclica de la vida como la entendemos las mujeres. En la página „univiarios“ contaré más sobre mis experiencias con ellos y sobre lo que voy encontrando en Internet.

Aquí y ahora quiero retomar estos sacos que utilizamos en aquél entonces, casi 1000 sacos que cosimos de tela morada, que llenamos de arena y colocamos en forma de laberinto para invitar a la gente a recorrerlo con nosotras. Esta idea surgió cuando leí sobre la red de espacios laberínticos y la labyrinth-international.org, que nos prestó el logo, y sobre el laberinto de las 1000 mujeres (Frauen-Gedenk-Labyrinth)

Quiero colocar hoy, en el día de la mujer, el primer post  de mi pequeño laberinto virtual de mujeres, para que esten hoy con nosotras, y nosotros, pero los demás días  también.

Im Sommer 2008 hat die Frauengruppe aus Aguilar de Campoo mitten auf dem Dorfplatz mit fast 1000 lila Sandsäckchen ein Labyrinth gebaut, um an die Kraft dieses jahrtausendealten Lebenssymbols zu erinnern, das in allen Kulturen bekannt und benutzt wurde. Diese Idee steht im Engen Zusammenhang mit der Initiative „labyrinth-international.org“, die uns das Logo des Säckchen lieh, und dem Frauen-Gedenk-Labyrinth, über das ich auf Spanisch schreiben werde, denn auf Deutsch gibt es Information genug im Internet dazu.

Also habe ich gedacht, ich fange heute mein kleines virtuelles Post-Labyrinth an. Jedes der fast 1000 Säckchen mag Tausende, Millionen von Sandkörnern enthalten, und so mag  die von mir gewählte Frau stellvertretend für die Millionen von Frauen stehen, die auf dieser Welt versuchen ihr Leben zu leben.

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frauen…(1)

Publiziert am März 8, 2010 von andrea milde

Hoy, como no puede ser de otra manera, la mujer es tema, y cualquier otro día del año, lo debería ser. Así que no quiero ser la excepción, siendo mujer, y reflexionar sobre nosotras en el arte, en la cultura, en la literatura, que es lo que a mí me afecta especialmente.

El otro día, con una traducción delante, momentos en los que suelo gugulear mucho, no sé cómo ni recuerdo por qué, resulta que terminé buscando el término „musa“, ya sabéis:

En la mitología griega  las Musas (en griego antiguo Μοῦσαι Mousai) eran, según los escritores más antiguos, las diosas inspiradoras de la música y, según las nociones posteriores, divinidades que presidían los diferentes tipos de poesía, así como las artes y las ciencias.

En resumidas cuentas,  aquellas personas sumamente físicas, frecuentemente amigas, novias, mujeres de artistas, que los  „inspiran“ debido a su carácter, su charisma, su cariño,  una relación erótica, o una combinación de todos estos factores.

Hablando de artistas (que no artistos), me pregunto ¿y los musos? si es que los hay…………

Eine Muse (griechisch Μούσα) ist eine Person, die einen anderen Menschen zu kreativen Leistungen anspornt oder inspiriert. Oft sind Musen Frauen im Umfeld von Künstlern.

Musen werden seit der Antike als göttliche oder genialische Inspirationsquelle für Künstler genannt (Musenkuss; von der Muse geküsst). Ursprung ist die antike Vorstellung, dass Ideen (das Denken) nicht selbst entwickelt, sondern von Göttern (oder eben Musen) von außen eingegeben werden.

Der Begriff Muse geht auf die Musen in der griechischen Mythologie zurück. In der antiken Mythologie sind die Musen Quellnymphen – neun Schwestern, die vom griechischen Vatergott Zeus mit der Quellgöttin Mnemosyne (Göttin der Erinnerung) gezeugt wurden. Die Musen gesellen sich um Apoll, den Gott der schönen Künste, der sie dirigiert und mit ihnen auf dem griechischen Berg Helikon (lateinisch: Parnass) dem Zeus huldigt.

In der Neuzeit begann man, auch tatsächliche Personen als Musen zu bezeichnen – meist Freundinnen von Künstlern, vereinzelt auch Männer. Sie inspirieren die Künstler durch ihren Charakter, ihre Ausstrahlung, ihre menschliche Zuwendung, durch eine erotische Beziehung, meist durch eine Kombination all dieser Faktoren.

Was Frauen dazu denken, lässt sich leicht erahnen. Hierzu ein Gedicht einer meiner Lieblingslyrikerinnen:

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„Die Leistung der Frau in der Kultur“

zu deutsch: „Die klägliche Leistung der Frau“.

Meine Herren, wir sind im Bilde.

Nun, Wagner hatte seine Cosima

und Heine seine Mathilde.

Die Herren vom Fach haben allemal

einen vorwiegend weiblichen Schatz.

Was uns Frauen fehlt ist „des Künstlers Frau“

oder gleichwertiger Ersatz.

.

Mag sie auch keine Venus sein

mit lieblichem Rosenmund,

so tippt sie die Manuskripte doch fein

und kocht im Hintergrund.

Und gleicht sie auch nicht Rautendelein

im wallenden Lockenhaar,

so macht sie doch täglich die Zimmer rein

und kassiert das Honorar.

.

Wenn William Shakespeare fleissig schrieb

an seinen Kónigsdramen, ward er fast niemals heimgesucht

vom „Bund Belesener Damen“.

Wenn Siegrief seine Lanze zog,

Don Carlos seinen Degen,

erging nur selten an ihn der Ruf,

den Säugling trockenzulegen.

.

Petrarcas Seele, weltentrückt,

ging ans Sonette Stutzen,

ganz unbeschwert von Pflichten, wie

etwa Gemüseputzen.

Doch schlug es Mittag, kam auch er,

um seinen Kohl zu essen,

beziehungsweise das Äquivalent

in römischen Delikatessen.

Gern schriebe ich weiter

in dieser Manier, doch muss ich, wie stets,

unterbrechen.

Mich ruft mein Gemahl.

Er wünscht, mit mir

sein nächstes Konzert

su besprechen.

.

Mascha Kaléko.

Entnommen aus: „In meinen Träumen läutet es Sturm“ , dtv.

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escapa-te

Publiziert am März 4, 2010 von andrea milde

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confianza

Publiziert am März 4, 2010 von andrea milde

„Hay que tener confianza en las bayas…….

cuando llegas a una zarzamora y las primeras son ácidas,

tienes que seguir buscando, porque seguro que hay alguna dulce…….“

Esencia extraída de T.A. Barron: Merlin y los siete pasos hacia la sabiduría

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la conspiración

Publiziert am März 4, 2010 von andrea milde

Bueno, debe haberla habido sin que me haya percatado a tiempo. Cuando terminamos un libro sobre brujas, Uli preguntó a Lea qué más tenía en su estantería. Entiendo que ser el segundo en llegar tiene sus desventajas, pero de vez en cuando está bien, por ejemplo, cuando puedes disponer de la amplia biblioteca de tu hermana mayor y del consejo de una ávida y crítica lectora.

Así que se juntaron y me pusieron encima del edredón y debajo de las gafas MERLIN, de T. A. Barron. Bien, pensaba yo, con esto tenemos para rato, porque el libro tenía en torno a 400 páginas. Lo que yo desconocía en este momento era un dato adicional de cierta importancia, según para quién: era el primer tomo de 5, ó 7…. Vaya que tendremos para rato……

(El asesino de arenques de la otra entrada era un mero interludio)

Hemos acabado el segundo tomo, MERLIN y los siete pasos hacia la sabiduría.

Las pongo y así aprovechamos todos:

Verändern – Wir alle, alle Lebewesen haben die Fähigkeit, uns zu ändern

Verbinden – Die stärksten Bindungen sind die des Herzens

Beschützen – Am besten schützt man etwas, indem man ihm  die Freiheit gibt

Benennen -Ein wahrer Name enthält wahre Kraft

Springen – Alles hängt mit allem zusammen

Erledigen – Jedes Lebewesen ist irgendwie kostbar

Sehen – Das Herz kann sehen, was für das Auge unsichtbar ist

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cambiar – todos, todos los seres vivos tenemos la capacidad de cambiar

unir – la unión más fuerte es la que se hace „de corazón“

proteger – la mejor forma de proteger algo es darle la libertad

nombrar – el nombre verdadero entraña la fuerza verdadera

saltar – todo está conectado entre sí

eliminar – cada ser es valioso a su manera

ver – el corazón puede ver lo que los ojos no ven

Literatura fantástica e infantil, pero no está mal. Ya os contaré cuando lleguemos al final de las 7 x 400 páginas.

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Wer einmal meine Ware nahm…

Publiziert am März 4, 2010 von andrea milde

El año pasado Munch, el anterior Klimt, y este año, nos acompaña un calendario Taschen con reproducciones de fotografías de D.H. Darchinger.

Wirtschaftswunder  // Milagro económico

Bueno, en tiempos de crisis, cualquier comparación con tiempos mejores ???? peores???? puede valer para levantar el ánimo y sonreír a la vida.

Espero que los huevos virtuales aguanten el crunching informático….

Una estantería de bricolaje casero en el pasillo del sótano, y ¡ya está! la tienda, Bonn 1956

Ya subiré más, hay una foto, de la playa de Sylt, tomada en 1967, cuando yo tenía 4 años, en la que se ve una chica que no soy pero podría ser yo…. porque tiene la misma chaqueta que teníamos muchas en aquél entonces y que nos hacían nuestras madres de colores sufridos y lana reutilizada de algún jersey de alguien que había crecido de más…. en mi caso mi hermano.

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eine liebeserklärung

Publiziert am März 4, 2010 von andrea milde

(…) Vor dem Aquarell eines schwarzen Menorcahuhns blieb Martin Persson stehen.

„Du musst mit mir nach Hause kommen und meine Hühner malen“, sagte er. „Eine solche Hühnermalerin hab ich mein Lebtag noch nie gesehen. Wir werden deine Bilder auf sämtlichen Federviehausstellungen auf der ganzen Welt zeigen.“

Er nahm Ma-Los Hände in die seinen: „Versprich mir, meine Hühner zu malen. Ich will, dass du jedes einzelne malst.“

„Wie viele hast du?“, fragte Ma-Lo und strich  Martin Persson über die Wange.

„Sechstausendsechshundertsechzehn“, sagte Martin Persson und schloss Ma-Lo in die Arme.

„Das dauert ja ein ganzes Leben lang“, lächelte Ma-Lo an seiner Brust.

„Ja, und wenn es das nicht tut, kaufe ich noch mehr“, versprach Martin Persson.

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Ante la acuarela de una gallina menorquina negra se detuvo Martin Persson. „Tienes que venir conmigo y pintar mis gallinas“, decía. „Una pintora de gallina como tú no la había conocido en mi vida. Expondremos tus cuadros en todas las ferias avícolas del mundo“. Tomó las manos de Ma-Lo en las suyas: „Prométeme que las pintarás. Quiero que pintes cada una de ellas““. „¿Cuantas tienes?“, preguntó Ma-Lo y le acarició la mejilla. „Seis mil seis cientos diez y seis„, dijo Martin Persson y abrazó a Ma-Lo. „Pero para esto tardaré toda mi vida“, sonreía Ma-Lo apoyada en su pecho: „Sí, y si no fuera así, compraré más“, prometió Martin Persson.

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Ayer terminamos Uli y yo uno de los libros favoritos de los tiempos cuando Lea era más pequeña y le gustaba que le leyeramos antes de dormirse. Es un libro infantil, divertidísimo, de la autora sueca Margaret Lindberg, con el título

„Ellen, Mathilda und 36 Heringe“

Ellen tiene que pasar una temporada con la prima del novio de su madre, porque los dos quieren hacer un viaje a Nueva York. Ellen, cabreada, se propone convertirse en una criatura insoportable. Pero en el viaje conoce a Milda, que la adopta como amiga. Vence los miedos fantasmales al lado de Allan, se hace amiga del asesino de arenques, salva tres gatos de la condena a muerte y le coge cariño a Ma-Lo, una pintora que espera abrirse un hueco en el mercado del arte, cuando la felicidad le llega gracias a un hueco en la pared de su casa.

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anís

Publiziert am März 4, 2010 von andrea milde

Cuando preparamos la fiesta para celebrar nuestra boda, compramos vino, mucho vino, y cava, mucho cava, porque a mí me gusta especialmente, no sé si es mi bebida preferida, pero casí, y tequila, por los amigos, y ron, y southern comfort, por los recuerdos que nos traía, agua mineral para quienes estaban dando el pecho en esta época, zumos y…….. una botella de anís dulce la Asturiana. No tanto porque pensamos que en el climax de la fiesta alguien iba a ponerse a hacer el frun-frun y lanzarse a cantar. Tatus nos había elegido la música y no cabía competencia alguna.

De esto hace 17 años y tres mudanzas y ahí está: la botella de anís dulce, clara como el primer día, dulce como el primer día, en las profundidades de la mesilla de noche que nos hace de mueble-bar en la cocina. Por inercia, no por cariño. ¿O sí?

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Stilles Leben

Publiziert am März 3, 2010 von andrea milde

Salvador Dalí (Spanish, 1904-1989). Still Life – Fast Moving, 1956. Oil on canvas. 49 1/2 x 63 in. (125.7 x 160 cm). The Salvador Dalí Museum, St. Petersburg, Florida. © The Salvador Dalí Museum, Inc.

© Salvador Dalí, Gala-Salvador Dalí Foundation / Artists Rights Society (ARS), New York

Hace unos días, Lea tuvo que buscar información sobre Salvador Dali para una exposición en inglés, que por cierto ha subido a su  blog y aprovechamos para hacer una exposición doméstica y, por supuestamente, virtual de su obra.

Ella escogió los dos cuadrod que ha subido a su blog, yo he subido el que está arriba.

Supongo que algo así será este espacio mio.  Me dejaré llevar……

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crunching

Publiziert am März 3, 2010 von andrea milde

sé que sé poco; bueno, de algunas cosas un poquito más, de otras un poquito menos, como nos pasa a todos.

Pero ahora que me he lanzado a esta aventura virtual, y voy mirando las funciones, las opciones, me encuentro con cosas como el crunching……

como pasa cuando subes fotos, y a mí se me pone el pelo de punta porque me imagino como el hombrecito que hay dentro del ordenador, nieto del que había en la radio, toma la foto -o quizá el negativo-  y sin mirar mucho la estruje entre las manos, como si fuera el envoltorio de la barrita de chocolate con arroz inflado…….

0: texto plano

0: „contar subcategorías para el padre“ …… ¿y la madre, qué?

A la derecha tengo todo lleno de „widgets„, entre ellos uno de mis poemas favoritos. Si cierro los ojos y lo digo en voz alta, widget, wiget, witchet witches……

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meister adebar y los efectos del ciclogénesis explosivo

Publiziert am März 3, 2010 von andrea milde

El viernes por la tarde me enteré que existe algo así. Me hubiera gustado subir la definición del DRAE, pero al tratarse  de una palabra compuesta, no la hay, y antes de subir el significado de „cíclo“ y de „génisis“ y de „explosivo“ me quedo con lo que he visto, o mejor dicho sentido, que sino, serias dudas me entrarían sobre si era real o virtual.

En fin, con los efectos negativos se han llenado las páginas de todos los medios de comunicación. Tampóco pretendo quitarle importancia. Lo que voy a contar, lo puedo hacer porque en Puentetoma, afortunadamente, no ha pasado nada grave y, sin embargo, puede que haya sido el único sitio, donde el efecto de estos vientos haya sido beneficioso, aunque co-lateral.

Cuando hace casi cuatro años llegamos a este pueblo, sólo había nidos desocupados, uno en un chopo en medio del pueblo, el otro en „las afueras“ en lo alto de la iglesia. Llegamos en septiembre, así que tampóco se podía saber si era abandono definitivo o estacionario, que aquí los pueblos en otoño suelen a quedarse bastante vaciós. Pasamos el invierno y llegó nuestra primera primavera, y con ella, las cigüeñas.

Me hizo mucha ilusión verlas. Me acompañaban mientas esperaba el autobus escolar, y escuchar el ruido de las alas batiendo el aire cuando volaban bajos para aterrizar, me hacía cobrar concienca del silencio del que disfrutabamos desde que vivíamos aquí.  No eran demasiado confiados, pero cuando el hambre apretaba, toleraban la cercanía relativa en la pradera del pueblo, yo buscando flores y hierbas para dibujar y fotografiar, ellos buscando ranitas, ratones y otras delicias. Cuando trabajamos en la huerta, debajo del chopo, nos miraban con ojo crítico, pero poco a poco nos hicimos a la vecindad. Me imaginaba lo que significaba cada  clac-clac-clac cuando uno llegaba y el otro salía en epoca de cría, como nosotros, que nos solíamos cruzar en el umbral de la puerta,  volviendo del trabajo o saliendo hacia él. Estos segundos de trasvase de información esencial que garantiza la continuidad de la vida cotidiana, una mirada, una sonrisa, lo que cabía en un encuentro fugaz. Luego, al atardecer el saludo se convertía en  una conversación más sosegada y el clac-clac-clac-clac se prolongaba un rato largo hasta llegar el silencio.

Pasaron dos años y todo siguió su curso, lo que incluía también que el chopo seguía creciendo. Como el nido estaba un poco inclinado desde el principio, y como la pista de aterrizaje natural la efectuaban los adebares siempre desde el mismo lado, porque era ahí donde había un hueco  y en el otro lado una haz de ramas que se estiraban decidida y vigorosamente hacia la verticalidad, se desató una lucha de fuerzas que terminó por colocar el nido en un plano tan inclinado que las cigüeñas, el año pasado, tras inspeccionarlo, decidieron buscar otro hogar.

Me dio pena tener que prescindir de esta ruidosa y particular melodía, máxime porque en el pueblo no tenemos gallo que pudiera aportar algo para minorar la ausencia.

Se me ocurrieron ideas como llamar a los bomberos, incluso soñé una noche como subía por el tronco, a modo de Indiana Jones con el hacha entre los dientes para cortar las malditas ramas que nos habían hecho perder le equilibrio.

Total….. se quedó en un sueño, evidentemente. Y nos quedamos sin cigüeñas.

Como la Naturaleza es muy persistente en todas sus manifestaciones, hace dos semanas volvieron, no exactamente por San Blás, pero volvieron, aunque tenía poca esperanza de que esta acumulación de ramas, porque ya no era mucho más que eso, pudiera despertar el instinto restaurador en esta pareja ilusionada con encontrar el hogar ideal para su futura familia.

Cuando me enteré de la sobrevenida del ciclogénesis, brotaron tres dudas en mi interior: la primera, si era conveniente, a pesar de las previsiones del tiempo, acudir a ver una obra de teatro de la Cuarta Pared en Torrelavega el sábado por la noche (asunto que se zanjó rápidamente);  la segunda, si las tejas anárquicamente desordenadas, viejas y cansadas de nuestra casa iban a tener la gentileza de quedarse en su sitio y, tercera, qué pasaría con el nido de cigüeña. Se me olvidó un posible desbordamiento del río y la consiguiente inundación que es lo que realmente pasó).

Y lo primero que miré el día después, antes incluso que subir al pequeño monte que da vista a nuestro tejado, era la ubicación del nido. Claro que se había movido (las tejas no, por cierto). Y ahora sí, daba todo por perdido.

Llovió dos días con ganas y estuve tres días encerrada en casa delante del ordenador para terminar una traducción en el plazo convenido. Antes de ayer salí a mi puesto de espera en la plaza, cuando de repente me percaté de lo que había pasado:

Como en un proceso de curación natural, se había caído o habían tirado todas las ramas acumuladas a lo largo de los últimos años, como  un globo aeroestático tira lastre para no venirse abajo. Y así aligerado han vuelto a re-encontrar el equilibrio y se han puesto a re-construir su nido, más humilde, pero mucho más asentado.

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sobre la „a“

Publiziert am März 2, 2010 von andrea milde

a1.

1. f. Primera letra del abecedario español y del orden latino internacional, que representa un fonema vocálico abierto y central.

(DRAE)

Y Wikipedia nos cuenta cosas como:

Alfa (Α α) es la primera letra del alfabeto griego. Se deriva de la antigua letra fenicia álef. Su origen gráfico es una cabeza de buey invertida.

Como es la primera letra del alfabeto, el alfa era usado para denotar el principio de algo, como opuesto de omega, que simbolizaba el fin. Por ejemplo, «Yo soy el alfa y el omega, el primero y el último, el principio y el fin“ (Apocalipsis 22.13).

En el libro Un mundo feliz de Aldous Huxley, los individuos alfa son la casta superior, por lo que realizan los trabajos que requieren de más inteligencia.

Oder

  • A, der edelste, ursprünglichste aller laute, aus brust und kehle voll erschallend, den das kind zuerst und am leichtesten hervor bringen lernt, den mit recht die alphabete der meisten sprachen an ihre spitze stellen (aus dem Grimmschen Wörterbuch)
  • In Unicode wird das große „A“ durch U+0041 und das kleine „a“ durch U+0061 dargestellt. Im ASCII ist das große „A“ der Code 65, das kleine „a“ der Code 97, daraus folgt im binär aufgebauten Dualsystem die Zeichenfolge 01000001 für das kleine „a“ und 01100001 für das große „A“. Im EBCDIC ist der Code für das große „A“ die 193 und für das kleine „a“ die 129. Die numerischen Darstellung in HTML und XML sind „A“ und „a“ für den Groß- und den Kleinbuchstaben. (Bien, viene en alemán, pero ni yo me he enterado).

Sigo wikipedeando:

  • in der Philosophie wird der Buchstabe A gerne als Symbol für die Wahrheit verwendet
  • in der Physik steht a für ein Jahr (von lat. annus) und  a bezeichnet die Temperaturleitfähigkeit,  A die physikalische Größe Arbeit, Aktivität und Absorptionsvermögen
  • In politisch-ideologischen Zusammenhängen steht der umkreiste Großbuchstabe A symbolisch für Anarchie und Anarchismus

(en resumidas cuentas: representa la verdad, el año, la conductibilidad calorífica, el trabajo, la actividad y la capacidad de absorción, el anarquismo, la anarquia).

así que no es  por hacermelo fácil, o porque hay tantas cosas que tienen que ver conmigo que empiecen con una a,  para no ir más lejos, mi propio nombre.

No, la verdadera razón de esta excursión es que a la cigüeña, y también al cigüeño, en muchos cuentos alemanes se les llama   ADEBAR.

Bedeutungen:

[1] Bezeichnung des Storches in Märchen und Fabeln bei den Germanen und Deutschen. Häufig wird die alte bürgerliche Anrede Meister  verwendet und der Storch wird als Meister Adebar angesprochen.

Herkunft:

germanisch auda Glück, Heil + bera tragen, gebären

(auda significa dicha, fortuna, buena andanza, suerte, salud; y bera significa alumbrar, echar al mundo, parir)

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cómo empezar……

Publiziert am Februar 26, 2010 von andrea milde

realidad.

1. f. Existencia real y efectiva de algo.

2. f. Verdad, lo que ocurre verdaderamente.

3. f. Lo que es efectivo o tiene valor práctico, en contraposición con lo fantástico e ilusorio.

~ virtual.

1. f. Inform. Representación de escenas o imágenes de objetos producida por un sistema informático, que da la sensación de su existencia real.

(Fuente: DRAE)

Bueno, el cómo empezar un blog es una cuestión al menos compleja, porque llevo ya una semana añadiendo páginas, estas pestañas que tenéis arriba y que espero que más adelante den un poco de orden a la cosa, o no, voy probando los temas, a ver si me gusta uno más que otro, vamos como cuando entras en un piso nuevo y vas moviendo los muebles de aquí pa’lla, hasta que encuentran su ubicación definitiva, lo que no quita que dentro de dos meses los cambias otra vez….. Pero todo esto es como cuendo te pones el caballete, te ordenas el papel, te preparas los pinceles, mezclas los pigmentos, sacas punta al lápiz, y luego…. te echas un poco de vino en una copita y luego…… pones la radio, y luego….. mejor cambias a CD, porque no encuentras nada que corresponda a tu estado de ánimo, y luego…..echas un pis, para no tener que interrumpir, y luego….vas mirando el catálogo de la última exposición que te ha gustado, y luego……te tomas el vino y te vas a la cama porque el frío se te ha metido en el cuerpo y ya no hay luz suficiente. Quiero decir, que debe haber una especie de „miedo virtual“, como el „miedo escénico“ o el „miedo ante la hoja en blanco“ (que yo siempre he tenido y creo que es una de las razones que me ha hecho  tejedora) que por muy virtual que sea, hace que cueste arrancar.

Luego pregunto a Lea, que me lleva ventaja en flexibilidad, en edad, en ligereza y rapidez informática, y me dice: „Pon ‚Hola'“. Qué ingeniosa ¿no? Habrá pensado que iba en broma, aunque bien sabido es, como muy tarde desde que germanwings lo hizo saber al mundo entero, que „somos alemanes, no bromeamos“.

En fin, he pensado que lo mejor es empezar por el principio, así que yo voy a empezar este blog por:

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